Продолжаю надеяться, что когда-то повезёт, и мне скажут, мол, крибле-крабле, а попроси-ка что хочешь, и точно будет тебе исполнение мечты. В этот момент я не стану смешить Бога обгорелыми бумажками с глупостями, что каждый год тонут в бокалах с новогодним шампанским. Я попрошу ещё полдня с сыном. Или месяц. А лучше – полгода. Или даже год. Скажу, мол, просто хочу ещё 365 раз сказать своему сыну: «Доброе утро». Хотя бы год! А там – как пойдёт... Попрошу, нагло подмигнув Богу со словами: «Договорились?», и ещё раз подмигну, и опять – нагло, чтобы поразился Бог и уж точно не отказал...